Clochard voor één nacht
Terug naar Verhalen
Terug naar Nederlands werk
Home
Uit de bundel 'Petanque op klompen':
Clochard voor één nacht...
Het was nog vroeg in de avond. Een avond onder een brede brug aan de
rand van een voorstadje van Marseille. Samen met mijn 'vriendin
voor één nacht', vlijde ik mij neer op het zachte maar al licht kalende
carpetje. We gebruikten elkaars jas als hoofdkussen, maar dan zonder
dons. Niet alleen vanwege de brug maar meer omdat het nog net niet
donker was, zagen we nog geen sterren boven ons, als romantisch dekbed
over een te verwachten zwoele nacht. Feitelijk was het haar voorstel,
ons voor één nacht in het leven van clochards te laten meeslepen. 'Je
moet alles éénmaal hebben gedaan,' zei ze telkens. Het klonk als een
lijfspreuk. Een lijfspreuk of een ergens gelezen wijsheid maar het deed
mij denken aan een mantra om zichzelf moed in te spreken.
Ze sprak heel veel over de liefde die avond. Haar grote liefde voor
petanque, helaas te verstaan. Alleen maar petanque. Niets dan petanque.
Ondanks mijn vissen, vogelen en andere aangeleerde verleidelijke
invallen kwam ik er eerst na het krieken van de volgende morgen achter
dat zij waarachtig slechts één soort liefde bleek te kennen. Het lijkt
mij volstrekt onmogelijk om met maar één liefde te kunnen leven, maar
zij kon het. Volstrekt monogaam in haar liefde voor petanque.
En waar ik al moeite heb met het naar bovenhalen van de kleur haren van
mijn eerste vriendinnetje, somde zij als een 'idiot
savant' moeiteloos de tussenstanden op van haar eerst gewonnen en
ook alle daarop volgende wedstrijden. Op iedere datum die ik noemde
wist zij precies waar, met en tegen wie en hoe ze had
gespeeld. 'Je zult wel een ongelooflijk uitpuilende prijzenkast
hebben,' vroeg ik ver na middernacht, na haar eindeloze
liefdesverhalen en naar de nu dus eigenlijk wel bekende weg. Dát bleek
helemaal niet het geval.
Natuurlijk had ze in haar nog maar halfoude bestaan al veel trofeeën en
prijzen gewonnen maar altijd had zij de gewonnen prijs weggegeven, zei
ze. En altijd aan een arme sloeber, een bedelaar of in elk geval aan
iemand die er uitzag als zodanig. Gelukkig, dacht ik, toch nog iets van
een menselijke trek in dit verder zo verboulde wezen.
Toen de zon de ochtend wakker kuste, wij onze jassen aantrokken en het
al licht kalende carpetje oprolden, nam zij iets uit haar tas en reikte
mij haar gevulde hand ten afscheid. Als in een reflex nam ik de
crémekleurige enveloppe van haar aan met de sierlijk gouden opdruk:
1ère Prix de Petanque. Van nu af ben ik dus één van hen, een arme
sloeber, een bedelaar, clochard voor één nacht. En zij, zij is vooral
zichzelf gebleven.
© Piet/er Bult